Willibald,
jung ist er,
noch nicht alt,
sitzt oft stumm
busy rum.

Als er grad
Strümpfe stopft,
jemand klopft.

Ist das Traut,
meine Braut?
fragt er sich.

Wunderlich
wäre das,
wollte sie
so zum Spaß
wie noch nie
jetzt um zehn
mich noch sehen.

An der Tür
stellt er fest
-Tod und Pest!
flucht er laut -,
das ist nicht
Traut, mein Licht,
sondern ein,
sauber, rein,
herrlich frisch
für den Tisch
zum Menü
- delikat! -
Klopfsalat.