Was bleibt,
                    ist die Erinnerung
 
Graf Dracula, der Fledermaus,
fiel gestern Nacht, oh Schmach, oh Graus,
der allerletzte Raffzahn raus.

Nun fühlt er sich in Transsilvanien
wie jeder Matador in Spanien,
der ohne seinen scharfen Degen
dem dümmsten Rindvieh unterlegen.

Jetzt sitzt der Graf bedrückt voll Trauer
auf einer alten Friedhofsmauer,
gedenkt voll Liebe all der Toten,
die ihm ihr Blut und Leben boten,
ob blutarm, aber auch die -reichen,
hier liegen sie, die lieben Leichen.

Doch ihm zerreißt es fast die Seele:
Kein Biss mehr in die warme Kehle
von zarten Kindern, jungen Frauen,
um sich am Blutrausch zu erbauen,
das Chemisett sich zu versauen!

Nun lutscht nur noch voll Gram und Grauen
der stolze Fürst der finsteren Rassen
Konservenblut per Schnabeltassen.