Trauerfall

Unser Freund Pascal* ist tot,
ging von uns im Abendrot
in dem Sterne-Restaurant,
wo er aß, ein Leben lang.

In der Branche galt sein Wort
überall an jedem Ort.
Vielen war er unbequem,
schmiss mit Rosen und mit Lehm.

Er entschied für jedes Haus.
Sein Verdikt war meist das Aus
für den Wirt und das Lokal,
ihm war das meist scheißegal.

Mancher Koch liegt schon im Grab,
weil er sich die Kugel gab
mit gut hörbar lautem Knall
nach Besuchen von Pascal.

Wo Pascal sich niederließ,
gab es Hummerbrust am Spieß.
Danach stand ihm meist der Sinn,
dem gab er mit Lust sich hin.

Was gefiel, war schnell bemützt
und vom Michelin geschützt.
War es noch so weit entfernt,
Gutes wurde gern besternt.

Würdig ging er aus der Welt,
zahlte auch kein bares Geld
für sein letztes Abendmahl,
ihm serviert nach eigner Wahl.

Schnell, Pascal, warst du dann fort,
sagtest nur dies letzte Wort:
Beim Lukull, es schmeckt mir nicht,
dieses edle Pilzgericht.


*Jeder Chefkoch kannte ihn,
Tester für den Michelin.