Pure Muskelmasse

Dr. K., dereinst Inspektor,
jetzt geschätzter Bankdirektor,
öffnet, weil es grade läutet,
als er drei, vier Zwiebeln häutet,
das Portal zu seiner Villa.

Vor ihm steht, er gleicht Godzilla,
irgend so ein ganz ein wilder
Muskelprotz, ein Bodybuilder.

Großgewachsen, fit und kräftig
gibt der sich sogleich geschäftig,
taff und top wie nur Vertreter,
auf dem Namensschild steht Peter.

Sagt Gestatten, was ich mache,
das ist keine halbe Sache.
Alles, was ich Ihnen biete,
bin ja wirklich keine Niete,
können Sie gewisslich brauchen
wie das Nikotin beim Rauchen.

Tennisprofis brauchen Schläger,
Sie doch eher  Hosenträger.
Also? Werden wir uns einig?
Peter heiß ich, Peter Heinig,
boxen kann ich und sprech rheinich.

Dr. K. ist höchst verdrossen,
obendrein noch fest entschlossen:
Bodyguard? Ich brauche keinen.
Habe schon seit Langem einen.
Und die Hosen, darf ich sagen,
kann ich noch alleine tragen.