Modus obeundi

Jeder stirbt auf seine Weise,
einer laut, der andre leise,
Junge so, ganz anders Greise.
Tölpel, Schlaue, Toren, Weise
gehen auf die letzte Reise,
jeder wie ihm angemessen,
keiner wird vom Tod vergessen.

Spanner, geile Nachtgespenster,
sind ganz einfach weg vom Fenster.

Ob im Frieden, ob im Kriege,
ein Pilot macht stets die Fliege.

Augenärzte, statt zu sterben,
- meistens lächeln ihre Erben -
schließen einfach ihre Augen,
die ja doch zu nichts mehr taugen.

Kühne Feuerspucker brauchen
nur ihr Leben auszuhauchen.

Neulich starb Herr Robert Hartung,
Chef der Baumaschinenwartung.
In dem Nachruf war zu lesen:
Robert das war´s wohl gewesen!
Solltest dich posthum genieren,
einfach so uns abzuschmieren.

Für die Putzfrau Rosalinde
steht auf ihrem Grabgebinde:
Leg dich, Rosi, friedlich nieder!
niemals kehrst du, Gute, wieder.

Frauenärzte sterben nimmer,
denn sie pflegen schließlich immer,
sind sie moribund und leiden,
irgendwann mal zu verscheiden.

Keiner bleibt zurück auf Erden,
würde auch zu eng wohl werden.
Tot sind alle gleicherweise,
jeder doch fährt, Gott zum Preise,
hin zu ihm auf eignem Gleise.