Alles im Arsch

Was ist dem denn nur passiert,
der da völlig deprimiert
vor dem Bier am Tresen sitzt,
ganz nervös ist und auch schwitzt?
So fragt sich um zwölf schon fast
mitleidsvoll ein jeder Gast.

Endlich dann zu ihm der Wirt
gütig wie ein Seelenhirt,
was denn so belastend sei,
jeder stehe ihm gern bei,
helfe ihm aus seiner Not.

Jeder kenne das Gebot.
Das sei schließlich doch die Pflicht
aller Christen, die erpicht
auf die Nächstenliebe sind,
darauf baue er mal blind.

Offenbar erbärmlich drauf
schaut der Ärmste kurz nur auf
und brummt trotzig, wütend, barsch:
Meine Arbeit ist im Arsch!

Drauf der Wirt, der gar nichts packt:
Mit dem Arsch wird nur gekackt.
Da ist höchstens Scheiße drin.
Arbeit passt dort gar nicht hin.
Wer glaubt schon, du blödes Ei,
dass im Arsch noch Arbeit sei.

Trotzig nun der Trauerkloß:
Doch! Verdammt! Das ist mein Los,
denn seit Jahren produziere
ich erfolgreich Klopapiere